La sombre lumière d’Hoshizora sculpte l’air des sous-bois, découpant pleins et déliées dans l’atmosphère sourde, rampante, dangereuse de la forêt. Nul silence entre les branches frémissantes, l’haleine secrète de la faune cachée dans les ombres végétales ne cesse jamais de s’élever, de gonfler la rumeur qui guette l’égaré, semble incarner la réelle menace de ce lieu plus que les bêtes qui l’animent. Pourtant l’air pèse de tout son poids sur l’épaule, alourdit le souffle, étouffe le son et piège sournoisement celui qui s’aventure dans les obscurs dédales de ces catacombes d’émeraude. A Hoshizora, ce ne sont pas les crocs, les griffes embusqués qui causent la mort de l’imprudent. C’est ce silence qui ne dit pas son nom, ce calme d’autant plus inquiétant qu’il ne cache même pas la mort qu’il mûrit. Il faut connaître cette matière sinueuse, les périls qui donnent leurs reliefs à cette tranquillité ne dormant que d’un œil, en être soi-même modelé pour ne pas se laisser prendre au piège de ce lieu, en voir les ruses, le chaos, la splendeur, et en exhumer les merveilles. C’est pourquoi seuls les Hybrids sont à même de trouver l’allégresse des Clairières Sacrées lorsqu’ils pénètrent dans la forêt.

Aux premières lueurs de l’aube, magnifiées par le voile doré des feuilles aux teintes fauves, pour la première fois depuis bien longtemps, Luwan’Ari s’éveille avec le corps lourd, la bouche pâteuse et la tête bourdonnante. Il lui faut un moment pour rassembler ses sensations et ses souvenirs, qui semblent s’être éparpillés aux quatre coins d’Origin’s sous l’effet du mal de crâne. Lentement, les premiers échos de la veille se présentent, encore flous alors qu’il frotte paresseusement son visage pour se tirer de sa torpeur, la langue poissée par le goût de l’alcool. Par la Mère, quelle soirée… Même s’il apprécie le sentiment de bien-être et de liberté que lui apporte le début de l’ivresse, il sait s’en tenir à ce stade et rester maître de lui-même. Il ne lui était plus arrivé de se retrouver dans un tel état depuis les jeunes années de son âge d’homme. Avec un grognement d’effort, le jeune veilleur se redresse maladroitement et le doux poids d’un bras féminin glisse de son torse puissant à son ventre plat sous l’effet de ce mouvement. Surpris, Luwan’Ari se tourne vers cette silhouette endormie contre lui et observe pensivement son corps fin et gracile, sa poitrine qui se soulève, les longs cheveux bruns et les petites plumes qui les parsèmes, tout comme les bords de son visage. Akema du Roitelet, si ses souvenirs sont exacts. Une jeune femme d’un village à l’ouest de Nemoto, venu fêter comme il se doit un passage à l’âge adulte. Il s’est joint à eux pour oublier le lendemain, son départ proche pour son dernier voyage de veilleur. Le sourire d’Akema, ses plumes douces comme des caresses sous ses doigts lui ont plu alors qu’il admirait sa façon sautillante de danser. Il lui semble se souvenir qu’elle avait de beaux yeux, clairs et rieurs comme ceux de ce garçon qu’il a embrassé en début de soirée, et une bouche tendre et habile comme cette autre fille, Ulkrys du Serpent avec qui il a passé la première partie de la nuit, avant de revenir auprès de ce petit roitelet.

Luwan’Ari soupire en passant une main dans sa longue chevelure de neige. Avec précaution, il saisit le poignet délicat en travers de son ventre pour le reposer près de la jeune femme, qui remue légèrement sans se réveiller. Il remonte sur elle la couverture de chanvre, quitte la natte qu’ils ont partagées cette nuit et s’éloigne sans bruit du large auvent de peau qui a abrité les dormeurs, en évitant de marcher sur les corps endormis des nombreux Hybrids, hommes, femmes, enfants et vieillars, qui se reposent encore. Près des cendres du grand foyer cerclé de pierres où cuisaient la veille une multitude de plats délicieux, quelques uns sont déjà levés et s’affairent en discutant à voix basse, nettoyant les reliefs du repas et préparant les collations du jour. Luwan’Ari vient les saluer malgré sa fatigue persistante et on l’accueille avec plaisir, comme un lointain parent. Il n’est pas rare que des étrangers se joignent à ce genre de fêtes et du moment qu’ils offrent un cadeau ou leur bénédiction, tous les bras leur sont ouverts. C’est pour cela que le jeune homme est venu ici, qu’il s’est oublié dans l’alcool et dans la bonne chère, dans la musique et à la danse, et contre les corps offerts de celles et ceux qui ont voulu de lui. A Némoto, peut-être lui aurait-on dit que ce n’était pas respectueux envers sa future épouse. Il le sait. Il n’en a cure. Il n’est encore ni marié ni Shaman, sa soif de révolte et de liberté peut se débattre autant qu’elle le veut, chercher refuge où elle le peu sur les lèvres brûlantes et au creux des cuisses parfumées de ses jeunes semblables. Personne ici ne le connaît ni ne lui en fera le reproche. Pour l’heure, il préfère laisser la fougue du Lynx se répandre. Ensuite viendra le dur temps de purge de son dernier voyage initiatique.

Une femme lui tend une coupelle d’infusion et quelques fruits sur une galette de blé, Luwan’Ari la remercie d’un signe de tête et d’un sourire puis s’éloigne pour réveiller son corps alourdi en marchant jusqu’au bord de la clairière. L’infusion lui éclaircit peu à peu l’esprit tandis qu’il observe en silence la lente ondulation des feuilles dorées au-dessus de sa tête, parfois agitées d’une bourrasque comme un sourire du vent. Pour sûr il n’a pas été raisonnable la veille, tant au niveau de la boisson que du nombre de ses jeunes partenaires. Mais il ne regrette pas. C’était sûrement la dernière nuit où il pouvait vivre ce genre d’écarts ? Mordant dans une des syrabelles qu’on lui a données, petit fruit mauve à la chair fondante, juteuse et miellée, il s’enfonce quelque peu pour atteindre le cours d’eau le plus proche, désireux de chasser de son visage la touffeur nocturne. La sérénité de ce lieu connu et rassurant ainsi que la légère torpeur de ses sens et de ses pensées l’empêchent de repérer tout de suite la présence non loin de lui…